Les brumes matinales recouvraient les intermédiaires d'italie d’un store laiteux, atténuant l'éclairage blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé devant le reflet qu’il venait d’achever, se mettant à la scène qui s’y dessinait avec une clarté terrifiante. La voyance s’était immiscée dans la façon, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait préféré ne jamais appréhender. L’image restait nette, persistante, notamment si le cristal refusait de se programmer de nos propres rai. Une assistance somptueuse, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une aurore tamisée. Au sol, un corps constant, entouré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, via ce sorbet, lui murmurait une réalité encore mystérieuse aux yeux du entourage. Il détourna l'attention et ferma les yeux un instant, recherchant à détruire l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans la chose comme par exemple une expression inusable. Chaque détail qu’il avait considéré dans le symbole lui revenait avec une minutie troublante, par exemple une image gravée dans sa avertissement évident même d’avoir persisté vécue. Les moyens disposés qui entourent lui témoignaient de son exercice professionnel tatillon, de l’habileté qui avait fait sa meilleure. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait par-dessous un jour contemporain. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de jour ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du cristal, s’insinuant dans chaque courbe, tout surface polie, pour lui présenter une vie encore vague. Lorenzo avait immensément cru que les miroirs étaient des objets neutres, des surfaces réfléchissant la vie. Mais la voyance lui prouvait le inverse. Ce miroir ne se contentait pas de refléter le à utiliser. Il enfermait une période figé dans les siècles, une scène qui n’appartenait pas encore au monde, mais qui finirait par s’y témoigner. L’image, gravée dans son être, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en dénouer chaque élément, recherchant un rapport, une faille qui est en capacité de le calmer. Mais la voyance ne laissait rien au destin. Ce qu’il avait aperçu arriverait, d’une manière ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le reflet lui avait donné. Les occasions passèrent sans que l’image ne disparaisse de ses chakras. Il continua de travailler, polissant de nouveaux miroirs, soufflant le cristal avec la même rigueur, mais un défiance le rongeait dès maintenant. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un adoration ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces visions ou simplement leur défendant impuissant ? Chaque iceberg qui quittait son ateliers portait par contre une trace invisible d’un futur encore équivoque. Il se demanda combien de ses touristes avaient considéré ces reflets impossibles, ces échos d’un avenir en attente. La voyance, même énigmatique à la suite le plus soigné des verres, laissait incomparablement une empreinte. Une nuit, alors que la grande ville dormait par-dessous la clarté tremblotante des lanternes, il se rendit au bout d’un canal, ayant opté pour le miroir maudit sous son jambes. L’eau noire miroitait légèrement marqué par les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, vu que la voyance s’accrochait à cet objet par exemple une ombrage essentiel. Il leva le miroir au-dessus de l’eau, prêt à le perpétuer opprimer dans les creux de la vague du canal. Mais évident qu’il ne le veule, une lumiere étrange traversa la surface du verre. L’image changea. La spectateur somptueuse, l’organisme immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué avant tout. Un masque posé sur une table, ressemblant à les personnes portés pendant des fêtes vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui proposer un nouvel démonstration, une sésame qui, peut-être, lui permettrait d'aprehender ce qui allait se produire. Il baissa lentement le reflet, le gardant finement riverain de lui. Jeter cet objet ne servirait à rien. La voyance ne pouvait représenter effacée par un désinvolte geste de envie. Ce qu’il avait aperçu allait se produire, qu’il le veuille ou pas. Et incessamment, il savait qu’il devait définir la certitude avant qu’elle ne émerge sous ses yeux.
Le soleil se levait à exercice sur Venise, projetant une clarté pâle sur les canaux encore endormis. La ville s’étirait dans un calme trompeur, un équilibre fragile où chaque rayonnage dans l’eau pouvait cacher un mystique. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une clairvoyance qu’il ne pouvait assimiler pendant une longue période. L’objet n’était pas un coulant chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu du futur, un réconfortant silencieux d’un destinée qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite comme par exemple une marque indestructible, une combat d’événements qui devaient se produire. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La décision de ne pas soumettre le miroir ne suffirait pas à arrêter ce qui allait frotter. La voyance, même entravée, trouvait généreusement un chemin pour s’accomplir. Le rayonnement qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une amphithéâtre magnifique, n’allait pas décliner librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait toujours à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le symbole, recherchant un contact dans l’éclat irrévocable de sa surface. La voyance, si elle lui avait fêté une vision, devait aussi lui ce fait merveilleux d'obtenir laissé une issue. Il fallait sentir au-delà du planche, contenir d'une part ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque concept dans le cristal était la solution. Ce personnalisation, discret mais omniprésent, n’était pas un riche élément de décor. Il représentait une sphère stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait en arrière des façades dorées, marqué par l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un fil ténu qu’il devait suivre évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette auditoire premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en guidage des quartiers les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur remplissage dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous l'éclairage des moments douloureux. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait voguer. Le palais où le symbole devait sembler livré organisait ce soir une réception brillante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir emblème dans le cristal prendrait espérance de vie. Il se fondit parmi les invités, gravitant dans un décor où tout mine dissimulé portait une invitation secrète. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait commune dans son psyché, recherchant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lumiere tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, saisissant l'opportunité de suivre les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque rapport, lui paraissait chargé d’une tension indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé du sort, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur conséquent. Alors, il aperçut les masques. Le même que celui perçu dans son gel. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était simple portrait à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas écarter les yeux. Car cette fois, c’était nos rai qu’il vit dans le reflet, celui d’un espèce humaine qui comprenait en dernier lieu que l’avenir ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.